Les mots de Baudelaire résonnent dans mon cœur. Je m’échappe, je suis un fugitif, je fuis la ville même imaginaire pour me perdre dans la nature, celle des correspondances de Baudelaire, celle des impressionnistes… Dans ma bulle.

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En bordure d’un champ, j’observe à perte d’horizon des lits de semence. Le dur labeur commence, semer ,attendre, cueillir et sacrifier. Pratiquer le Sténopé, s’apparente à de la culture comme il en est pour la poésie. Laisser son esprit polliniser les mots pour qu’ils deviennent des vers puis des strophes. Laisser mon sténopé ensemencer la pellicule pour qu’elle devienne un quatrain, un tercet …une série.​